poppy savage

dust covers those crimson hands

○ nom : savage, on ne sait même plus d'où provient le patronyme prononcé sous l'insolence. susurrent ceux qui la toisent du coin de l'œil alors qu'elle feint de ne pas les avoir dans sa ligne de mire. on ne sait pas ce que ce nom de famille signifie, on ne sait pas d'où il provient. on ne sait rien. ○ prénom : poppy et on en vient à se demander si c'est bel et bien l'appellation officielle. ou si elle s'est donnée une nouvelle identité ? si aisé pour celle dont la liberté n'est qu'une jouissance continuelle mais répétitive. poppy, c'est peut-être un diminutif, ou bien même un surnom. on ne sait pas, et encore une fois, on ne sait rien. ○ âge : vingt-sept ans mais le mensonge s'articule si facilement sur les lippes habituées aux fabulations. seule elle est au courant de l'âge qu'elle possède réellement. peut-être dit-elle la vérité, peut-être n'est-elle qu'un ramassis de simulacres dans lesquels elle s'est perdue. ○ date et lieu de naissance : vingt-neuf du deuxième mois de l'année, c'est la banlieue de reykjavik qui l'a entendu brailler la toute première fois. zéphyr qui vint frôler les joues d'une femme aux traits esquintés, celle qui s'accrochait à la vie alors que cette dernière lui refusait une quelconque entrée. meurs, que l'existence lui soufflait, mais elle était encore là. vivante, la progéniture dans les bras. ○ vos origines : mélange des racines. elle vient d'ici, puis d'ailleurs. elle est là, puis sur un autre sol. des traditions qu'elle n'a jamais pris la peine de respecter, désintéressement total des ascendants qu'elle n'a jamais connu et qui ne peuvent pas l'aider dans sa vie actuelle. besoin de survivre, les accents d'islande roulent sur la langue. ○ métier : rien. elle est celle que l'on croise aux détours d'allées que l'on aimerait effacer des cartes. celle qui arpentent les avenues sous la crasse. celle qui avance en tirant sur une cigarette qu'elle ne veut pas lâcher d'entre son index et son majeur. elle n'est rien. elle ne fait rien. boulots, ici et là. elle est plutôt celle que l'on a vu grandir. celle qui tendait les bras, les paumes ouvertes. quémandant. demandant. suppliant. aujourd'hui, elle vadrouille. elle vend ses services en matière d'investigation. fouineuse professionnelle. puis quand ça paie moins, elle se vend. elle. mais elle trouve ça tellement indécent. tellement... dégoûtant. qu'elle ne le fait qu'en cas d'extrême urgence. quand il fait -20°C, et que les draps sont de rigueur. ○ orientation sexuelle : hétérosexuelle. souvenirs de courbes féminines effleurées de ses phalanges fines. bout des doigts qui frissonnent, la chair qui réagit à chaque toucher. fut un temps où c'était le métier. toucher, et bien plus. femmes et hommes, hommes et femmes. mais ses goûts restent clairs sur le sujet. les hommes, et seulement eux. ○ statut matrimonial : qui voudrait de la mendiante qu'elle est ? personne. seule, ne cherchant pas à venir combler une place qui n'est qu'éphémère. l'amour, c'est pour les enfants, le cul, pour les grands. alors se mettre dans une situation qu'elle n'a jamais eu l'opportunité d'expérimenter, très peu pour elle. célibataire endurcie, depuis la nuit des temps. ○ côté financier : en bas de l'échelle, pauvre et sans l'espoir de voir un jour les ressources devenir inutiles. chaque centime, elle le conserve précieusement et dieu c'est que c'est complexe de vivre dans une société qui ferme les paupières sur ces problèmes ancrés et qui préfèrent se pencher sur des faits divers peu communs. ○ les crédits : wanheda.

un peu plus sur toi

○ tendance à se plaindre. comme si elle avait le poids du monde sur ses frêles épaules, comme si elle avait été damnée à murmurer des jurons à chaque événement déplaisant. il n'y a pas une seule journée où elle peut paraître ne serait-ce qu'un minimum respectueuse. toujours à se lamenter et peu sont ceux qui essaient de la reprendre afin de lui montrer que le monde extérieur peut-être impitoyable, bien plus qu'il ne l'a été avec elle. sa misère avant celle des autres. ○ l'impulsivité qui se fait ressentir. dans les gestes et dans les mots, des problèmes de colère qu'elle ne contrôle pas et qu'elle n'a jamais appris à intérioriser. elle fait tout sortir, le bon comme le mauvais et malheureusement, c'est bien trop souvent que la langue de vipère vient chasser le bon sens. poppy cogne, poppy se fait frapper. poppy joue, poppy se fait malmener. mais elle en a l'habitude. alors ça ne la dérange pas plus que ça. ○ pleurnicharde. bon sang, peut-elle arrêter de verser ces larmes qui perlent sur les pommettes rougies ? elle est facilement émue, facilement chamboulée. elle laisse les émotions la subjuguer, l'envahir. l'engloutir alors qu'elle essaie, tant bien que mal, de dissimuler cette facette de sa personnalité. faiblarde que l'on aimerait dès lors souffler quand on la voit, les larmes voilant les iris, rendant le monde extérieur si flou qu'il en deviendrait presque buvable. ○ elle a beau se plaindre, elle affectionne désormais son quotidien. l'habitude installée qu'elle a maintenant peur d'ébranler. si elle gagnait un jour à la loterie ? elle resterait certainement encore une poignée de semaines, ainsi. à vivre dans les allées, se demandant ce qu'elle pourrait bien faire d'une abondance qu'elle n'a jamais mérité. ○ craintive. elle prend peur pour un rien, alors qu'elle est la première à brandir les poings. son palpitant qui fracasse la poitrine, qui bat à une allure folle quand elle se retrouve dans une situation délicate. adrénaline qu'elle recherche, peur qui la fait se sentir vivante. douleur, peine, tristesse. des sentiments qui font mal mais qui lui montrent qu'elle est encore là, à respirer, à faire fonctionner les mécanismes et les rouages de ce corps qui a longtemps demandé à simplement périr.

Depuis combien de temps es-tu à Youghal et que penses tu de cette ville ? ○ Vingt-ans qu'elle erre. Vingt-ans qu'elle se fond comme elle le peut, dans une masse imposante qui la bouscule sans aucune gêne. C'est à l'âge de sept ans qu'elle mit la première fois les pieds sur un territoire dont elle ne connaissait rien. Cachée dans des réserves d'un bateau qui faisait la correspondance entre deux ports, l'un islandais, l'autre irlandais. Un brin de chemin effectué, cachée entre deux caisses, fugitive, réfugiée, immigrée acceptée puis abandonnée dans les rues. Petit comté aux allures conviviales, on grattouille doucement la surface des apparences et on découvre que les humains sont finalement tous pareils, peu importe la destination. On la regarde. Non. On la dévisage. Petite, on lui donnait quelques pièces, aujourd'hui, on considère qu'elle peut se débrouiller d'elle-même. Les individus sont sympathiques. Aux premiers abords. Cachent dans les pensées des vices ensevelis, qu'ils montrent à la tombée de la nuit. La communauté n'a rien qui la sépare des autres. Identique. Mêmes maux, mêmes plaisirs.

Quelle est votre position vis à vis des enlèvements ayant eu lieu avant les années 2 000 ? ○ Tout le monde en parle. Ça jase, ça murmure des rumeurs infondées. Sujet d'actualité, qui revient sur des lippes avares de discussions mystérieuses dont les éléments n'ont pas été révélés. Ceux qui aiment jouer sur des spéculations, suppositions généralement faussées. Ceux qui se pensent dans des films, ceux qui n'y voient qu'un scénario macabre d'un fou furieux dont certaines cases manquent. On aime en parler, on aime bien trop revenir sur les faits. Et pendant ce temps, il y a cette enfant devenue femme. Celle dont l'identité n'a jamais été considérée, celle qui a fait fuir des regards immondes envers sa silhouette. Jalouse de l'attention de ceux qui ont été enlevés, de ceux qui ont été séquestrés. De ceux qui sont revenus. De ceux qui ont fait soulever de lourdes inquiétudes. Alors qu'elle, elle, Poppy. Dans le besoin, depuis des années. Depuis toujours. Des malheurs cognent les quotidiens qui doivent changer, mais son malheur à elle, il n'affecte personne. Et ça la répugne, tout comme ça l'attriste. Mais elle s'y est faite. A compris. Chacun pour sa gueule.

Où est-ce que tu te vois dans le futur? ○ Toujours au même endroit. Mêmes habitudes, routines inchangées sous les années qui ont défilé. Pourquoi aurait-elle la chance de pouvoir altérer la vie qu'elle mène ? Elle a tant de fois prier, vaines étaient les espérances envers un dessein plus lumineux, clarté à jamais voilé sous des nuages sombres et menaçants. Tant pis. Elle a, depuis bien longtemps, accepté le dessein sinistre qui s'est logé dans ses paumes. Les phalanges se resserrent parfois, s'enroulant en formant des poings serrés, lui rappelant qu'elle aurait peut-être pu avoir plus, être plus, dans une vie différente, dans des conditions autres que celles-ci. Tant pis. Elle accepte le présent, elle accepte même si l'amertume reste dans le fond de la gorge, animosité écrasante qui vient titiller le gosier et qui la rend d'une acerbité détestable quand la lucidité se perd.

derrière l'écran

ton pseudo : wanheda, vivi. ○ âge : vingt-et-un ans. ○ pays : france. ○ fréquence de connexion : quotidiennement. ○ comment t'es arrivé ici ? : bazzart. ○ un commentaire ? : je vous aime déjà.